Animal Tropical

De imperadores, reis e discípulos aplicados

noreply@blogger.com (Chica X) — Mon, 07 Dec 2009 21:59:00 +0000

Em uma segunda feira inspirada como poucas - meu Flamengo campeao brasileiro, e o Imperador Adriano comandando o espetáculo, resolvi postar algo mejestoso. Senao, vejamos:

O rei supremo:

A evolução da espécie:

O caso Geisy - versão resumida via msn

noreply@blogger.com (Chica X) — Sun, 22 Nov 2009 20:53:00 +0000

XXX says:
era uma moça indo pra aula como fazia sempre só que com um vestido pra ir pra festa, mais curto, como várias moças da faculdade dela fazem
XXX says:
na faculdade algumas pessoas acharam aquilo provocativo e em vez de ficar por isso mesmo, como sempre acontece, ou no máximo alguns caras ficarem olhando, ela começou a ser insultada
XXX says:
no início por poucos e depois por muitos seguindo o efeito da multidão, chegou a um ponto que ela teve que ser escoltada pra fora da faculdade
XXX says:
e tudo foi filmado e colocado na internet, o que gerou uma repercussão nacional, envolvendo autoridades, a mídia convencional
XXX says:
grupos feministas e movimentos sociais
ela virou bandeira de grupos que nem conhecia
acabou defendendo bandeiras das quais nunca ouviu falar
gerou até uma manifestação de um grupo de alunos da unb que ficou nu na reitoria da faculdade
XXX says:
uma situação que na verdade não passa de uma agressão gerou interesse de revistas masculinas e produtoras pornô
XXX says:
agora ela, de aluna de turismo
uma moça normal
virou bandeira pra feministas e pode ganhar um dinheiro que nunca viu na vida se posar para as revistas e fizer os filmes
XXX says:
isso tudo sem ela ter feito nada de mais
nao tem lógica
XXX says:
aff
Powpow says:
vou colar no meu blog, gracias.
XXX says:
dá uma melhorada
Powpow says:
ok, vou editar. da outra vez vc usou expressões mais cabulosas.
XXX says:
pois é
tem que ser espontâneo
Powpow says:
que nem a geisy.

Black power to all the people

noreply@blogger.com (Chica X) — Fri, 20 Nov 2009 15:28:00 +0000

O dia é de conscientizacao, seja no mundo, no Brasil, no Ceará.
Para mim essa imagem é uma das mais bonitas expressoes de orgulho e resistência. Me emociono toda vez que a vejo.
Preto é lindo.
Viva nós.

Aos vencedores, as bananas

noreply@blogger.com (Chica X) — Tue, 10 Nov 2009 13:35:00 +0000

Ontem a queda do Muro de Berlim fez 20 anos. Acompanhei tudo junto com meio mundo pela TV e, apesar de ter apenas dez anos, tenho lembrancas muito vívidas daquele bloco de cimento todo pichado que um monte de gente destruía com picaretas e martelos, em um irrevogável processo de libertacao.
A história é complexa, e a vida, muito mais. Não sei se sou a única, mas levei 20 anos e precisei ver e viver em Berlim para compreeender o que foi a tal Cortina de Ferro, e brutal é a melhor palavra que me ocorre.
Um mundo repartido entre capitalismo x comunismo, até aí, ok. Divisao ideológica radical da Europa. Um país que passou a ser dois depois da II Guerra e, observando o absurdo com uma lupa, uma cidade cortada por uma cicatriz de 155Km de extensao. Famílias divididas na marra, gente que saiu pra trabalhar e não pôde voltar, pessoas inconformadas com as consequências diretas como um soco da Nova Ordem Mundial em suas casas. Conseguir atravessar uma rua era poder escolher uma vida e não simplesmente ser obrigado a viver outra, inesperada, injusta (como nos demonstraria a História) e indesejada.
O muro caiu por por forca de um legítimo movimento popular pacífico, decorrente de rachaduras profundas na estrutura do “socialismo”. Ninguém queria ser obrigado a participar passivamente da decadência em avancado estado daquele sistema. A Perestroika avancava Leste Europeu afora, e só os dirigentes alemaes-orientais não queriam ver o óbvio: era hora de devolver a liberdade para todos os alemaes.
Na noite de 9 de novembro, multidoes de berlinenses-orientais cruzaram pontos de fronteira de sua própria cidade – o absurdo, o absurdo- para ver o outro lado da vida. Do mundo do qual haviam sido excluídos por algo mais que 28 anos. Contentes e saudosos, os do outro lado os receberam de bracos abertos, ainda que estupefatos com aquela euforia descontrolada de seus compatriotas, algo realmente excepcional se pensamos na mentalidade germânica predominante. Num gesto de delicadeza ao recebê-los, os berlinenses-ocidentais distribuíram bananas, fruta tao banal até para eles mesmos, mas rara e exótica para seus irmaos-primos-pobres, culminando numa melancólica metáfora sobre o sentido da tal Cortina de Ferro. Tanta tensao política e nuclear, bravatas ideológicas vazias, arame farpado, guardas armados até os dentes, quilômetros de cimento, rigidez, sofrimento, tristeza e desilusao para acabar tudo em bananas.
Como consolo, fica a memória, meticulosamente cultivada como só os alemaes conseguem –também, passaram por cada uma- para impedir que tal atentado contra a Humanidade volte a se repetir.

O melhor club do mundo (parte II: a noite/dia)

noreply@blogger.com (Chica X) — Thu, 29 Oct 2009 16:30:00 +0000

Time for a drink.

Berghain and Panormabar have a total of six bars spread over three floors. One is in the room on the right of Berghain, next to the large dance floor, a space you can imagine as the side aisle of a gothic cathedral. Just as architects of old created a clever interplay of windows and narrow columns to emphasise the direct link with the heavens, here the spotlights are positioned in such a way as to make the ceiling appear even higher than it actually is. Another bar is slightly hidden to the left of the dance floor, near the darkrooms. There's also a staircase here leading up to Panoramabar, which is a little smaller and brighter than Berghain. Upstairs is house and straight, downstairs hard and gay.

You go to Berghain late, sometimes very late. Many Berliners have started coming in the morning after sleeping to avoid the peak tourist hours of up to 8 AM. And you stay for a long time. Often you can't even remember exactly what you've done in the hours in between. Not just because you may have been under the influence of various mind detergents and disco biscuits along the way, but because Berghain opens up its own space-time continuum. With other clubs you go in, stay for a while, then go on somewhere else. Here, you stay. The rest of the world disappears. In Berghain you're off the map. This is something you have to enter into willingly. You can feel very lost as the only sober person among hundreds of intoxicated revellers. Especially since the club is so huge—over 3,000 people are probably ushered through the doors on a good night. On the other hand, every room displays such a firm sense of proportion that you almost feel—well, it would be going a little too far to say you feel at home. Like a fish in water, that's more like it. After all, you're here precisely because it isn't home.

Taking photographs in Berghain isn't allowed, not even on a mobile phone camera. Because many guests don't want to be photographed while they live out their sexual fantasies, says a doorman when asked. This may be so, but above all every photo would be a bridge to the outside world, a reminder that the outside exists at all. No club is so successful at sealing itself off from this outside world as Berghain. The sun may already be high in the sky outside—inside you always seem to be shrouded in an early-morning twilight.

Sure, there are people who do things here for which they seek out a dark corner. Everyone who's been here has seen or heard people having sex on the bar. Or on a sofa. Or next to the dance floor. Even though the explicit sex parties have always been held in the adjacent venue lab.oratory (which has nights for every sexual penchant, so long as it's gay in the broadest sense: from Yellow Facts and Fausthouse, Beard and Slime through to the biker party Spritztour), Berghain also has two darkrooms of its own. And there are all kinds of stories about people having done this, that and the other while temporarily freed from all inhibitions.

In most cases, however, stories from Berghain are about somebody talking or listening to some ludicrous drivel, or about meeting or getting to know someone who was completely off their face. Then there are the ones about someone going into the toilets with someone else and one of them feeling either incredibly good or not so good afterwards. Often these stories are still funny when it gets to the middle of the week, but sometimes they're sad.

Above all, however, they have an incredible life of their own. Anyone who's been regularly to Ostgut and Berghain over the years knows from personal experience how these stories have given rise to and constantly reinvented the legend of this club. There's this big collective discussion where you subsequently recount the events of the weekend, tell each other what happened to whom, what you saw, what other people told you and what they in turn had seen and heard about. It's a conversation in which all these stories are constantly being retold, gaining new emphasis, being weighed up, evaluated and explained. You assure one another that you can't carry on like this, although you're secretly looking forward to giving in to temptation again.

These are quite normal clubbing stories really, things you experience in other clubs too—except that elsewhere it's rarely five o'clock on a Sunday afternoon when you find your way back out into the real world. What sets these stories apart is that they are constantly being interwoven into the great Berghain discussion. Like the one about the man who was fisting his partner on the Berghain dance floor and had a centimetre scale tattooed onto his forearm. Or the one about a friend who went to the toilet and came across a woman he'd never met before. She looked at him and said "Come on, fuck me right now," but he wasn't too keen on the idea, so she landed him a punch which left him with a black eye for days. Or the one about the guy who was in the toilets having a piss when another guy stood next to him, then suddenly cupped his hand in the jet, drank the piss and disappeared again—"He could have at least asked!"

This is how the Berghain legend comes about, and it's constantly being perpetuated. What's more, the great discussion has extended well beyond the Berlin telephone network. Nights are discussed in newsgroups; Chinese whispers circulate the stories around Stockholm and Milan. A few people in Melbourne have heard them. Then at some point the New Zealand Herald is saying that there are techno clubs in Berlin where sex on the dance floor is the most normal thing in the world. At which point a couple more New Zealanders book their flights to Berlin.

When it comes to creating a legend, it's fairly unimportant whether the events really took place or not. It's enough that the stories exist, that they are recounted and passed on.

Berghain isn't Bar 25, anyway. That's a few hundred metres away, as the crow flies, on the banks of the Spree. It too is preceded by a legend of unbridled partying, but the stories from Bar 25 are more extreme and grotesque. Like the one about the girl who was lying on the grass, using her mobile phone as a vibrator and shouting "Vagina dialogue! Vagina dialogue!" Compared to these stories, life in Berghain is pretty civilized on the whole. Yes, sometimes people fuck in the metal cubby-holes next to the Panoramabar dance floor. But basically the people here know how to behave themselves. Or they ask you first: "Sorry mate, I'm just gonna have to talk a load of shit to you for a little while, is that okay?"

In which case you're quite happy to put up with it.

Then you walk around, see what's going on over here and over there, have a drink, go to the toilet and look out of a window from the urinals behind Panoramabar at that odd little stream which snakes through the wasteland. You meet all kinds of people, some you know, some you don't. While you're waiting to be served at the bar, a Frenchman in his early twenties explains that he's a techno DJ from Montpellier and that his coming to Berlin was like a Muslim's pilgrimage to Mecca. On the stairway you get talking to a huge, half-naked skinhead who tells you with a smile that there is no other club like this, "not even in Russia." At the edge of the dance floor you pick up the thread of a discussion about dub reggae where you left off a few weeks ago.

And then you dance.

On a good night, the dance floors of Berghain and Panoramabar are the best in the world. They seem to bring together the best of 20 years of house and techno. The musical expertise of the crowd is incredible, as is their willingness to throw it overboard when required by the rising curve of euphoria. It's not so much the multicultural charm of this mixture of gay and straight, young and old, guys and girls, Berliners and tourists which makes it so unique, but its ability to develop its own particular dynamic. On a dance floor full of hardened Berlin techno veterans, everyone knows what the score is, but sometimes they can lack the necessary enthusiasm when the DJ slams the bass back in after an eight-beat pause. It's just that they've heard this trick a few times already. If you replaced this whole crowd with young, gay Italians who were at Berghain for the first time and really getting their rave on, it probably wouldn't matter what track was playing—they'd go crazy every time. But the combination is wonderful. Nothing can beat a dance floor which has been formed over the years, which knows what to expect from what DJ, and is nevertheless capable of breaking out of these patterns from time to time.
Then at some point you're in such a misty-eyed state that you vigorously affirm the political dimension of electronic dance music. Which lies, you think to yourself, in the way people interact with one another on the dance floor. You have to behave yourself here, find yourself a space, avoid getting in someone else's way. You have to learn these things, they don't just come to you.

When they're lacking, you tend to get these very intense moments of hate. Like when you get shoved aside by one of those little groups who think the shortest route from the door to the bar is across the dance floor. Or when your arm gets burned because the guy next to you thinks he has to both dance and smoke at the same time (unfortunately now you can't even smoke when you're off the dance floor, except for in the somewhat uncomfortable smoking lounge). Or when two guys who lack experience in channelling their uncontrollable urge to move jostle past you and start jacking back and forth. Then they move to another spot to hop around a bit, only then to wander off somewhere entirely different, barging you out of the way again in the process.

These are the times when you would like to introduce the principle of good governance into a club setting: the good dance floor, where everyone knows what they're doing in spite of everything. Where everyone can be as wasted and as spangled as they like, but still show one another respect. Where space is in short supply, but the remaining shred of common sense dictates that those present won't take up more room than is available.

These are the kinds of things which cross your mind occasionally.

Berghain and Panoramabar possess a different level of euphoria to other clubs. The party curve continues to rise steeply well into Sunday afternoon. This is partly due to the charm of the parallel society which exists inside the club. Here they have really managed to shut out the rest of the world. Or better still, to employ it as an effect, as an additional stimulant, a device for adding intensity. When the lighting guy in Panoramabar opens up the roller blinds for a few seconds, for example, letting the sunlight break through, you can physically feel waves of elation washing over the dance floor. People cheer and raise their arms in the air—flirting, of course, with the thought that too much sun could rapidly make this world disappear: like vampires, the crowd would turn to dust.

And at some point it comes to an end. After all, Berghain is a club and not an after-party location. You go to the cloakroom and hand over your cloakroom tag, which—just one indication of the attention paid to every last detail—is not a ticket with a number, like everywhere else, but a metal tag on a string which you can wear around your neck or tie on somewhere else. Whatever state you might be in at the end of the night, you will definitely get your coat back. They think these things through here. Which is important when no one is in the soundest frame of mind.

Then you stumble out of the door and into the light. You nod goodbye to the doormen—not that you know them, but because you feel in some way indebted to them. Somehow you have to give the night some symbolic closure. You look around, feel the fresh air on your skin, notice how much you've actually been sweating. You hear the faint ringing in your ears mixed with the twittering of the birds, the chatter of people sitting around having another beer, and the soft rattle of the sound system emanating from the building.

Now you can go home. Or stop by Bar 25 again.

Visto neste excelente site sobre a cena clubber mundial.

O melhor club do mundo (parte I: o lugar e as pessoas)

noreply@blogger.com (Chica X) — Thu, 29 Oct 2009 15:41:00 +0000

Panoramabar é uma das faces -a HT, mais exatamente- do que, desde my very first time, reconheci como o melhor club do mundo:

a) porque cheguei às 7h da manha e o lugar estava apenas lubrificando as engrenagens;

b) porque as pessoas na pista, todas interessantíssimas (e isso engloba muitas concepcoes), eram também muito acessíveis, e na hora da fervecao cada um fazia o que dava na telha, sem espaco pra carao ou frescuras afins;

c) porque o club e o acesso a ele -um edifício estilo comunista no meio de um descampado, bem no meio do nada no centro de Berlim- por si sós, já renderiam, fosse qual fosse o desfecho, uma boa história.

d) porque, apesar de nao ser puteiro, havia umas cabines privadas que permitiam o conforto da intimidade de quem quisesse fazer uma boa pegación, mas com porta de trelica, sem desmerecer o desejo voyeurista de outros. Ou seja, libertinagem finíssima. Notável.

e)porque, em poucas palavras, eu cheguei sozinha, conheci um monte de gente, dancei como louca por horas a fio, subi no bar e dei show, saí e entrei n vezes (bem antes de toda essa hypacao em torno do lugar, acho que agora nao pode mais), me joguei com hippies pelo meio do mato alto ao redor, adentrei algumas cabines com x pessoas diferentes, bebi, fumei, me coloquei etc. -e saí de lá 12 horas depois, como quem, literalmente, deixa o paraíso.

É longo, mas fina literatura urbano/hedonística também, esse trecho que segue aqui abaixo, extraído de "Lost and Sound: Berlin, techno and the Easyjetset", livro do jornalista alemao Thomas Rapp, recém-publicado nas gringas. Pra quem nao conhece o Panoramabar -que também é conhecido como Berghain-, o autor descreve uma noite de sábado com riqueza de detalhes e um agucadíssimo senso de humor. Pra quem conhece, como eu, escorrem as babas pela boca de vontade de voltar. É isso aí:

Incidentally, when exactly is Saturday? Almost all clubs open at midnight, so a clubbing Saturday is always Sunday already. The time before the clubs open needs filling—in bars, on the street if you really have to, or at home. If you go to a club before one o'clock on a Saturday night, you inevitably end up on an empty dance floor, a dance floor being played to by a DJ who knows full well no one wants to dance at this hour, and who therefore plays music that no one would dance to, if there was anyone there. But there isn't. The people are outside. In the queue.

This is the case everywhere, but especially at Berghain. The queue snakes a long and orderly path over the sandy ground. Bordered at the very back by construction site fencing, then corralled into an S-shape by steel barriers near the door, it's as if these people are queuing to get into another country. And in a sense, they are. A common assumption is that the time spent waiting outside the door of a club has something to do with the exclusivity that the club in question claims to possess. This belief is probably a distant echo of the anguished groans of all those who, at some point in the late '70s, waited to be let into Studio 54 in New York, the most famous discotheque of the twentieth century. Here, the doorman's reign of terror created that mixture of celebrity, money, beauty and youth to which some still aspire today. You were beckoned to come inside—or not, in which case you just had to stand there and watch. This could go on all night. There was no one forcing you to persevere except for the sheer appeal of gaining some ground in the attention economy which governs the nightlife of cities where fame, wealth and taste belong together.

Berlin isn't one of those cities.

Indeed, all attempts by club promoters in the '90s to open a discotheque that followed this principle ended in fiasco. Taste and money just don't belong together in Berlin, except in the art scene. Since the '90s, however, this scene has almost entirely given up its once close alliance with the techno and house clubs, along with the idea that every exhibition opening absolutely must have a DJ. Nowadays artists, gallery owners, art collectors and critics prefer to gather in their own restaurants and bars in Berlin-Mitte. This district is also home to the only club where the door policy remotely recalls the principle of Studio 54: Cookies on Unter den Linden.

All these things may run through your mind as you stand in the famous queue outside Berghain. The first and most important difference between this and all other queues is that it's for everyone. There is a guestlist here, too, but it's relatively short and carries no symbolic weight. If you're on it, you still have to wait, you just don't have to pay. Only the night's DJs and their entourage can amble past the queue, plus a few people who have a particular connection with Berghain. This has little effect on the queue, however. Perhaps three or four small groups walk past you in the space of an hour, no more. You can watch them while you wait. It always takes a while, whether it's one, three or six o'clock in the morning. Sometimes there's an extra doorman who stands about halfway up the queue and whose sole responsibility is to send back any wannabees who think, for whatever reason, that all are equal before the door to Berghain—except for them.

In its implementation, this policy actually gives a faint sense of Jacobin Terror. Whether you're a queen or a farmer, it really can happen to anyone. Firstly, then, this door is radically democratic. Secondly, however, it exhibits a refreshing arbitrariness which makes you ask yourself the question each and every time, even after years of getting in without a problem: Will I get turned away tonight?

This is the question that all in the Berghain queue ask themselves. Whether it's the couple who keep telling each other off for fidgeting around, or the group of Italians who look as if they've been reading fanzines back home with style tips for Berlin clubs. Their new-rave look comprises huge coloured sunglasses and haircuts nurtured for maximum asymmetry. The girls are wearing purple leggings and poison-green tops, the guys have post-ironic slogans on their T-shirts. One woman is battling her fear of not getting in with an endless and increasingly confusing lecture on her home city of Wuppertal. The two Dutch guys she's befriended in the queue are preventing her monologue from petering out by muttering an occasional "hm" and "ah." Two other guys are making fun of those who aren't let in while warning one another not to laugh too loud, otherwise they might be on the receiving end themselves.
Berghain not only bears a certain architectural resemblance to a cathedral, it's an actual temple of techno. And whether by design or not, waiting in the queue is the first step in an initiation ritual, soon followed by an unmistakable feeling of butterflies in your stomach as you edge towards the door. You watch as people ahead of you get turned away. You try to figure out the criteria. Most of the time it's pretty simple: groups of young men always have a hard time. If on top of that they are tourists, straight or obviously drunk, things get even tougher. But these are just rough guesses. When a punk who doesn't get in shouts out, "Fuck you, Germany! You're scum! I'm from Vienna!" everyone has a little chuckle.

You don't want to party with just anyone, so no tears are shed for any of those who are turned away. At the same time, the price you pay for exclusivity is the risk of not getting in yourself.

Your identification with the tormentor is mixed with anticipation and fear—a multitude of contradictory feelings come together on the way into Berghain. And that's the way it has to be; it's the first tension to be released as you finally set foot in the club. The initiation ritual continues with the thorough drug search carried out in the entrance area beside the cash desk: the ritual cleansing. Then you pay your dues, another religious act, to gain passage to the cloakroom, a huge space which contains a few sofas and is dominated by a giant mural painted by the Polish artist Piotr Nathan. It's called The Rituals of Disappearance.

The lighting reinforces the feeling of an initiation: it's dark outside, dimly lit in the entrance area, bright in the cloakroom. Then, once you've crossed the final threshold and entered the large hall which you could hear booming from outside, it suddenly gets dark again. You cross the hall, climb the large steel stairs, and even if you already know what you've let yourself in for over the hours to come, you still get a sharp shock every time as you stand facing the dance floor and let the music thunder over you. For a few seconds, as your eyes try to adjust to the strobes, you stumble around in semi-blindness. It's a little like a punch in the face—not only do you have to jostle your way through a mass of sweating bodies which have already been there a couple of hours longer than your somewhat more sober self, you also get physically assaulted by the sound waves of the music.

O presunto

noreply@blogger.com (Chica X) — Thu, 22 Oct 2009 21:18:00 +0000

Registro feito pelo meu querido Chuis da janela daqui de casa, veranito passado...

Coliformes Fecales

noreply@blogger.com (Chica X) — Tue, 20 Oct 2009 21:14:00 +0000

Curta feito em três dias com mais quatro amigos para o Festival de Cine Digital de Barcelona (DiBa), em junho de 2008. Demorei eras pra postar, mas aí está:

Uma reflexão realista sobre a equivalência do tempo...

How do you like your eggs?

noreply@blogger.com (Chica X) — Sat, 17 Oct 2009 09:32:00 +0000

Defacing: a Bansky sample

noreply@blogger.com (Chica X) — Sat, 17 Oct 2009 09:27:00 +0000

Outro exemplo de defacing, desta vez do mega-hypado artista (ou entidade, talvez?).
Se ele está fazendo, vai virar tendência...

Defacing bombs

noreply@blogger.com (Chica X) — Sat, 17 Oct 2009 08:23:00 +0000

Retomando o defacing, vi aqui no pablogt um revolucionário exemplo de defacing. Não sei se essa campanha da Dolce&Gabbana chegou ao Brasil, mas aqui na Europa causon frisson quando foi lançada, no comecinho do verão, com todos os bellissimi da equipe italiana de natação posando como modelos. A foto de baixo não sei de quem é, mas que á imagem é boa, nem dúvidas...
Já estou vendo a hora que o meio publicitário resolva se apropriar dessa ideologia "esculacho" para vender mais. No fim, a vida sempre acaba imitando a arte, né?

Vamos trabalhar um pouquinho?

noreply@blogger.com (Chica X) — Sat, 17 Oct 2009 07:58:00 +0000

Provavelmente por causa de um jejum que já se estende pelo seu 6° dia (recomendo, é bom pro organismo e de quebra bota a cachola pra funcionar que é uma beleza), tive um lampejo de vontade e resolvi voltar.
Esse vídeo ilustra de maneira lúdica o que todos nós conhecemos bem: a tal enrolação, também conhecida em meios mais ilustrados como procrastinação.
Inspirada pelos irmãos do tucasamicasa.
E mãos à obra, macacada!

A altermodernidade

noreply@blogger.com (Chica X) — Mon, 15 Jun 2009 15:15:00 +0000

Fiquei devendo explicações sobre o Altermodernism, ou Altermodernismo, em português. O pai do termo é Nicolas Bourriaud, crítico de arte francês, co-fundador do Palais de Tokyo de Paris e atual curador da Tate Britain.

Resumindo, Bourriaud diz que:

"Artists are looking for a new modernity that would be based on translation: What matters today is to translate the cultural values of cultural groups and to connect them to the world network. This “reloading process” of modernism according to the twenty-first-century issues could be called altermodernism, a movement connected to the creolisation of cultures and the fight for autonomy, but also the possibility of producing singularities in a more and more standardized world."

Foi uma grande sacada perceber que essa miscigenação virtualmente ilimitada de referências culturais, históricas e estéticas já não cabe sob o rótulo da Pós-modernidade. Ou, pra usar um termo que atualmente me apaixona, a matriz se expande tendendo ao infinito. Porque as identidades culturais já se descobriram, se afirmaram e hoje em dia caminham com pernas próprias na direção em que bem quiserem. Há cada vez mais pontes e mais atalhos em um mundo quase totalmente mapeado, e de maleáveis fronteiras. Vivemos em meio a uma maior e mais abrangente diversidade cultural, que abriga um maior repertório de experiências históricas e outros imaginários possíveis, sejam eles visuais ou psíquicos, pessoais e/ou coletivos. Há novas maneiras de mover-se sobre um campo fértil de possibilidades, em que as linguagens se complexizam e se simplificam em alta velocidade por meio de canais de comunicação híbridos, capazes de estimular vários sentidos, simultaneamente.

(Em tempo: Bourriaud foi um dos primeiros teóricos de arte a relacionar a prática do disc-jockeying como uma das vertentes da cena artística contemporânea, ainda em 2001.)

Veja o manifesto do Altermodernismo aqui:

Desdibujando identidades en el espacio y tiempo: proyecto Defacing

noreply@blogger.com (Chica X) — Mon, 08 Jun 2009 13:02:00 +0000

El proyecto Defacing (desfigurar/deformar), del artista cubano Pablo González-Trejo, desvela nuevos horizontes para el arte contemporáneo al poner en jaque paradigmas sobre la producción y autoría de la obra de arte en plena emergencia de la cultura alter moderna – término creado por Nicolas Bourriaud para definir la nueva modernidad, surgida en la actual era globalizada.

Según Bourriaud, la idea de multiculturalismo e identidades culturales da lugar a un escenario criollo, pero a la vez globalizado, bien más extenso, en que las fronteras se mueven y se diluyen en velocidad cada vez más alta, permitiendo un intercambio de información en muchos lenguajes, simultáneamente y por híbridos canales de transmisión. Como una consecuencia natural de tal proceso, actualmente el arte experimenta nuevas formas de expresión y comunicación en un territorio cultural repleto de imágenes y signos que ya no se restringen a sus límites originales, siendo plenamente reconocidos en muchos lugares del mundo.

González-Trejo apuesta a por la capacidad de transmitir y percibir sentimientos a través de la representación visual de un imaginario tejido a través del tiempo, suyo y también colectivo, dando lugar a un dialogo entre el público y la obra, en que los discursos subjetivos coinciden en la formación de una nueva simbología para el arte y evolucionan hacia otras direcciones, revelándose, afirmándose y (des)construyéndose de formas cada vez más libres y autónomas.

El artista parte de la idea esencial de la representación visual de la memoria subjetiva para la concretización de su proyecto, fomentando una discusión abierta sobre el imaginario, personal y también colectivo, al proponer nuevas cuestiones bajo la premisa de interactividad. A través de una mirada íntima y a la vez pública, bien como afectiva y catártica, acerca de la noción de identidad -sea ella personal, ideológica o cultural-, el artista estimula el debate público acerca de las funciones sociales, políticas, estéticas y psíquicas de la producción artística, además de cuestionar la propia idea de autoría al proponer otras formas posibles de diálogo entre el artista y el espectador.

Defacing se compone de una serie de dibujos hechos en carbón vegetal que, cuando expuestos por primera vez, son desfigurados/borrados con pintura acrílica de color blanco por alguien a quien podemos llamar defacer (en una traducción libre, desfigurador o deformador), presente entre el público.

El objetivo artístico del proyecto es cambiar la perspectiva del público frente a la obra presentada en el espacio físico de la exposición. González-Trejo convoca al público a reaccionar sobre lo que ve, y la intención se concretiza justamente a partir de este intercambio. Obviamente, el defacer puede percibir la expectativa presente en las miradas ajenas durante los sesenta segundos de que dispone para desdibujar la obra, y que ejercen significativa influencia sobre la manera como él responde a lo que se le presenta, además de moderar la intensidad de su reacción.

Lo que ocurre es la colectivización del proceso artístico, convirtiéndolo en algo libertador. Un gesto antes de todo catártico, en que uno interviene públicamente, y no apenas sobre una obra de arte en su sentido institucional, sino también sobre una imagen reconocible por el defacer y que de alguna manera lo conmueve, sea estética, psíquica o físicamente.

Para retratar a los amigos, el artista recurrió a sus impresiones subjetivas sobre cada uno de ellos, así como al vasto repertorio de sus propias memorias, históricas y afectivas. Partes integrantes, en fin, de un referente visual y emocional particular. Hay algo de lisonjero pero también de desafiador en la intención de González-Trejo de exponer literalmente a algunos de sus entes queridos, al mismo tiempo en que los invita a reaccionar de manera casi iconoclasta sobre su propia imagen, bajo la mirada atenta de otros. El aprecio esencial en la relación entre el artista y el defacer trasparece en el resultado final de la obra, investida de un espíritu de benevolente parcialidad- característica de la amistad por definición. Un intento que se encuentra originalmente circunscrito en la esfera del afecto, y que ha resultado, según González-Trejo, en una placentera experiencia.

Desdibujar dictadores, entretanto, ocurrió sobre fundamentos un poco diferentes. Por si solos, los rostros de gente como George W. Bush, Adolf Hitler, Fidel Castro, Condoleezza Rice, Donald H. Rumsfeld, Hugo Chávez y Robert Mugabe, entre muchos otros déspotas, dispensan presentaciones: se han consagrado en la historia humana como íconos visuales, reconocibles por millones de personas, no solo por los daños inflingido a sus propios compatriotas, sino también por la arbitrariedad de su hechos y violencia contra otros pueblos, culturas, ideologías y religiones. Cabe aquí afirmar que, en un imaginario colectivo, estas caras personifican a la maldad. Su mera visión ocasiona un involuntario rescate de memorias traumáticas y dolorosas desde los escombros de su propia historia personal; recuerdos que, bajo condiciones específicas, desencadenan un espontáneo proceso de catarsis personal y/o colectiva, digno de una verdadera obra de arte.

En Defacing, los retratos se forman y se nutren no apenas de la memoria del artista, sino de muchas otras memorias. Visuales, emocionales y físicas, construidas a partir de experiencias personales y cada cual relacionada a un imaginario único. El resultado del proyecto, lejos de una obra encerrada, refleja un inesperado y voluntario dialogo, en que ambas extremidades permanecen abiertas.

Así como las fronteras de nuestros mundos interiores avanzan o se retraen según un constante proceso de redelineación, nunca llegamos a formar nuestras identidades como algo macizo y bien definido. Lo que somos y la materia de que estamos hechos sigue evolucionando constantemente, según dónde, cuando, con quién y como vivimos. Tal como sugiere González-Trejo, somos más una metáfora de nosotros que nosotros mismos.

Defacing, por Pablo González-Trejo

noreply@blogger.com (Chica X) — Mon, 08 Jun 2009 12:03:00 +0000

Pablo González-Trejo é um artista cubano que vive entre Paris e Miami. Nos conhecemos aqui em Barcelona, e tempos depois ele me pediu para escrever uma crítica em espanhol sobre o seu projeto Defacing, um belo exercício de diálogo entre o artista e o público com a intenção de despertar emoções como o afeto e a catarse por meio da memória, o que acabou resultando em uma obra de arte nova, interativa e aberta...

Deu trabalho, mas foi muito gratificante participar do projeto de alguma maneira, além de me sentir identificada com a proposta de PGT. Ainda pude conhecer outros artistas que trabalham sobre a mesma linha de pensamento, além de ter sido formalmente apresentada ao Altermodernismo: uma corrente teórica atual da arte contemporânea da qual já me sentia devota antes mesmo de conhecer.

Na foto: "Che and Fidel", carvão sobre tela e acrílico, 2008.

Conheça o trabalho de Pablo González-Trejo: www.pablogt.com

A (minha) mãe desnecessária

noreply@blogger.com (Chica X) — Wed, 13 May 2009 10:09:00 +0000

Um fim de semana desses estava eu, em casa, ocupada com qualquer tarefa doméstica, quando me lembrei da minha mãe. Parece inconcebível que a gente esqueça da própria mãe, mas confesso que foi uma coisa muito natural, assim, de repente, resgatar a imagem do rosto dela, dos trejeitos, da gargalhada mais deliciosa do mundo, e sentir uma tremenda saudade.
Sou filha única e, para cúmulo da independência, ainda moro longe. A mais de 8.000 Km da minha mãe. Sei que ela sofre muito com a minha ausência, apesar de tentar esconder isso de mim. E muitas vezes quase me senti culpada por minhas escolhas de vida. Mas, graças aos deuses, tive uma educação extremamente liberal, justa e feminista -ainda que ela jure de pés juntos que isso não tenha sido premeditado- e por isso nunca, em nenhum momento da minha vida, ela me cobrou minha presença, me chantageou emocionalmente ou tentou me inculcar qualquer sentimento de remorso por ser uma pessoa de espírito, digamos, nômade. Foi ela que me fez assim, criando-me para o mundo, para a vida, e não para ela e mais ninguém.
Uma meia hora depois abri minha caixa de emails, e encontrei esse texto, que ela havia mandado pra mim. Sincronicidade pura e simples, de mãe para filha.

A boa mãe é aquela que vai se tornando desnecessária com o passar do tempo.
Várias vezes ouvi de um amigo psicanalista essa frase e ela sempre me soou
estranha. Até agora. Agora que minha filha adolescente, aos quase 18 anos,
começa a dar vôos-solo. Chegou a hora de reprimir de vez o impulso natural
materno de querer colocar a cria embaixo da asa, protegida de todos os
erros, tristezas e perigos. Uma batalha hercúlea, confesso. Quando começo a
esmorecer na luta para controlar a super-mãe que todas temos dentro de nós,
lembro logo da frase, hoje absolutamente clara. Se eu fiz o meu trabalho
direito, tenho que me tornar desnecessária.

Antes que alguma mãe apressada venha me acusar de desamor, preciso explicar
o que significa isso. Ser 'desnecessária' é não deixar que o amor
incondicional de mãe, que sempre existirá, provoque vício e dependência nos
filhos, como uma droga, a ponto de eles não conseguirem ser autônomos,
confiantes e independentes.

Prontos para traçar seu rumo, fazer suas escolhas, superar suas frustrações
e cometer os próprios erros também. A cada fase da vida, vamos cortando e
refazendo o cordão umbilical. A cada nova fase, uma nova perda é um novo
ganho, para os dois lados, mãe e filho. Porque o amor é um processo de
libertação permanente e esse vínculo não pára de se transformar ao longo da
vida.Até o dia em que os filhos se tornam adultos, constituem a própria
família e recomeçam o ciclo. O que eles precisam é ter certeza de que
estamos lá, firmes, na concordância ou na divergência, no sucesso ou no
fracasso, com o peito aberto para o aconchego, o abraço apertado,o conforto
nas horas difíceis.

Pai e mãe - solidários - criam filhos para serem livres. Esse é o maior
desafio e a principal missão. Ao aprendermos a ser 'desnecessários', nos
transformamos em porto seguro para quando eles decidirem atracar.

Márcia Neder
.

Das funções do inconsciente

noreply@blogger.com (Chica X) — Tue, 24 Mar 2009 16:48:00 +0000

“E essa é a brasileira guapa, de quem eu te falei”.
Com essa frase fui apresentada ao amigo de Gabriel, durante a festinha de despedida dele. Só então confirmei o que meu colega de trabalho realmente pensava de mim.

Ainda que eu tentasse não dar muita atenção a ela, minha intuição sempre me disse que Gabriel tinha uma quedinha por mim. Não vou entrar em detalhes nem demonstrações factíveis, era uma constatação feminina e ponto.

Caloura em uma equipe cheia de rapazolas autossuficientes, eu procurava me comportar da mesma maneira, sem dar qualquer brecha pra me chamarem de “chata” ou “mulherzinha”, e em nome do profissionalismo, ignorei ou neutralizei todas as tentativas de aproximação do menino, que, independente da minha total passadice inicial, sempre me tratou muito melhor que o resto dos colegas.

Confesso que não me custaria nada flertar abertamente, especialmente com ele mesmo botando todas as pilhas, mas eu dizia a mim mesma que ele era meu colega de trabalho e que não valia a pena.

Era bacana passar o dia inteiro ao lado de um cara que me atraía, mas nunca cheguei a considerar nenhuma hipótese no plano real. Até eu voltar de férias na segunda e descobrir que sexta seria o último dia dele no trabalho. Daí escancarou a azaração. De ambas as partes, verdade seja dita.

Apesar de me dar conta de que sentiria a falta dele no trabalho, esperei a festa de despedida para ver se aconteceria algo a mais. No final, acabou não rolando nada além de umas conversas mais apimentadas, contato físico intencional e umas cervejinhas a dois. Uma graça, ele. Pena que nos conhecemos no trabalho e ele está indo embora, me conformei, ressaqueada, na manhã do sábado seguinte.

Desde então, eu tenho sonhado com ele todas as noites, como se realmente estivesse apaixonada. Sei que sonho é coisa que não se explica, mas estou convencida de que, às vezes, o inconsciente trabalha pura e simplesmente em prol da nossa felicidade. Senão, como explicar uma simples historinha que não passou do plano platônico, mas cuja inexistência eu posso compensar com enredos e cenários de tal intensidade, que até me fazem hesitar ante a perene fertilidade dos sonhos e a repetidamente estéril realidade?

Aos meus amigos

noreply@blogger.com (Chica X) — Wed, 18 Mar 2009 12:33:00 +0000

Obrigada por fazerem do meu Carnaval, do meu 20° aniversário e das férias mais aguardadas de toda vida dias fantásticos, alegres, engraçadíssimos e repletos de amor e felicidade. Sem vocês eu não sou ninguém, por isso levo todos aqui, dentro de mim, pra todos os lados. Daí, quando a saudade aperta, tal como um coelho na cartola de um mágico, basta tirar uma recordação bacana de dentro da cabeça pra começar a rir comigo mesma. Por ordem de reencontro:

Peixão: saiba que te tenho incrustada no meu coração como um bichinho de goiaba. Obrigada pelo intercâmbio de ideias mais que sintonizadas, pelo carinho e pelas gentilezas de sempre. Sutis, mas ao mesmo tempo tão escandalosamente comoventes, que continuam me surpreendendo, ainda que eu esteja “mais uma temporada” longe (e das quais eu sigo tentando aprender para repassar adiante).

Úrsula: meu orgulho! Adoro te ver cada vez mais determinada, sonhando alto, sem paredes em direção ao que te realiza. Amiga apaixonada pela vida, não tem medo de ser o que é: autêntica. Só ao teu lado não tenho medo de ser piegas, de me deixar arrebatar pela beleza de uma simples cebola (lembra como era linda?) em uma visita besta ao Carrefour.

Marilda: você não muda nunca, que bom! Sol da minha vida e de todos que te conhecem. Estar contigo me enche de uma energia que poucas pessoas nesse planeta sabem irradiar. Como se não bastasse ser tão iluminado, a dança te faz um bem enorme, nota-se pelo seu olhar (e pelos bracinhos bem torneados, hum!…). Sinto saudades de dividir casa com você até hoje…

Dalit: Mesmo nos falando diariamente via MSN, não há nada que se compare a estar contigo de "corpo presente": nossos assuntos, pala(vra)s ao vento, ideias desconexas (ou não) e opiniões sobre tudo o que nos interessa – absolutamente tudo. Obrigada pela disponibilidade infinita e por dividir comigo toda a sua sabedoria e curiosidade pelo mundo.

Garoto Verão 2009: como sempre um gentleman. Um carinho. Topa-tudo e topa todas, sem medo de ser e de fazer todo mundo feliz. Adorei revê-lo, tão livre, leve e solto como você é…que o ano siga te presenteando com tudo o que você merece.

Brazil: você é mais minha amiga do que imagina, sabia? Tenho uma admiração profunda por você, já antiga, creio que já declarada. Adoro seu sorriso enorme e espontâneo, sua maneira prática de ver as coisas, sua alegria, sua presença, trocar impressões sobre a vida e o mundo na blogsfera, como penfriends da pós-modernidade. Vou tentar ser mais assídua.

Estrela-do mar: já adorava, mas agora parece que nos aproximamos ainda mais. Que surpresa boa te descobrir como amiga, tão querida e atenciosa! Obrigada pelo fluxo constante de informação e espero que vibremos em ondas cada vez mais sincronizadas. Piscianas rule!

Luciellen: bonequinha de luxxxo. Muito franca, muito doida… e muito lá-lá-lá pra esse povo tão folgado, né? Que delícia destilar veneno e finesse juntas, falar com mamãe sem perder a pose e dançar a noite inteira sem cansar nossas belezas! Sua atitude me faz falta, mulher-maravilha!

Santana: de você perdoo tudo, até a crônica ausência. Chego a me preocupar se você me manda algumas breves linhas (pra claro, ver que não era nada grave)… Justamente por ser tao relapsa é que eu te amo tanto! Que bom ver você demitida (só a gente entende, né?), namorando um cara legal e mais bonita do que nunca!

Leôncia: de todas as minhas amigas, só a você não faço absolutamente nenhum tipo de ressalvas (sorry as outras…). Considero virtualmente mulher-superior: sempre bem-humorada, bem resolvida, paciente com todo mundo, amiga das amigas, boa mãe… ainda que eu sinta saudades dos nossos velhos tempos de manguaça! Quando eu evoluir quero ficar que nem você.

Pitonisa: palhaça. Muito. Passamos boa parte dos nossos melhores anos aterrorizando juntas. Temos muitas histórias para relembrar e "dar mosh da torre" de tanto rir. Compartimos os vícios os mais inconfessáveis, os comentários mais afiados, as piadas mais maldosas... Culpa de um timing perfeito. Amiga, o tempo passa e não volta! Não deixe de se jogar pra vida…Pense nisso. Te amo!

On Obama

noreply@blogger.com (Chica X) — Fri, 23 Jan 2009 11:33:00 +0000

Apesar de andar relapsa com este blog e um tanto quanto fora de órbita nos últimos tempos de maneira geral, eu realmente não poderia deixar de comentar sobre minhas esperancas renovadas com a posse do Obama.

Minha vida inteira desacreditei da possiblidade de os EUA elegerem um negro para presidente. Foi preciso passar literalmente pelo inferno na Terra para que os americanos refletissem mais profundamente sobre sua responsabilidade sobre os rumos do planeta. Em muitos momentos a realidade foi bem pior que qualquer pesadelo. Mas parece que, agora, os ventos sopram de outra direcao.

Sei que os EUA, apesar do apocalipse Bush dos últimos oito anos, não deixarao de ser, em essencia, o que ainda são: a maior potencia do planeta, com tudo o que isso acarreta. Mas o mulato charmoso, cheiroso e ponderado, que já chegou mandando fechar Guantánamo e pedindo que Israel abra as fronteiras com Gaza, realmente me faz sonhar que o mundo pode se tornar melhor. Questao de identificacao étnica, que anda de maos dadas com a ideológica.

Que vivam a mesticagem de idéias, dos pontos de vista e a multilateralidade cultural. Só essa combinacao pode alterar a política internacional.

Só uma última coisinha: que tenhamos ido da era Osama à de Obama em um período de sete anos demonstra, e não apenas pelo trocadilho fácil, que nada acontece por mera coincidencia.

Mauricio: antes e depois

noreply@blogger.com (Chica X) — Wed, 21 Jan 2009 11:24:00 +0000

Estou saindo com um Mauricio. Tem a mesma idade que eu, é formado, trabalha e é bem sucedido. Mora sozinho, tem carro próprio e passa as próprias camisas. Adora sair pra jantar, fazer compras e ir a exposicoes. Além disso, o que é realmente novo pra mim, adora esportes tradicionais, como futebol e natacao, e quase nao faz a mínima idéia do que seja um skate. Admirável mundo novo!

Cresci escutando que dinheiro nao traz felicidade, e nunca pautei minhas escolhas em funcao de conta bancária: ao contrário, os meninos que normalmente me atraem fazem uma linha despojada, especialmente no quesito financas. Mas, cá entre nós, meninas de 30 anos, nao chega uma hora em que dá preguica pagar o cinema, a cerveja e muitas vezes até os putos cigarros de uns marmanjos que usam calcas caindo e ainda moram com os pais? Apresente-me apenas uma pessoa na face da Terra que nao goste de ser levada para jantar!

(Aqui entra um dado muito importante: somos do mesmo signo, mesmo ascendente, e temos a lua no mesmo elemento. Não seria um sinal? Talvez sejamos almas gemeas? Que a coincidencia é grande e cria expectativas, não tem mulher que negue.)

Mauricio tem hábitos refinados, que vou descobrindo pouco a pouco. Cada refeicao, por exemplo, pede um vinho diferente (mas sempre vinho). Ele tem mais e melhores perfumes que eu. Um armário cujas pecas eu usaria. É músico formado, de gosto supereclético, e eu fico encantada por aprender sobre o que ele me ensina. E é de uma gentileza e antecipacao de detalhes que me deixam em estado de extase.

Passamos mais tempo separados que juntos, já que nao vivemos na mesma cidade, e é bom que ele esteja longe, pois assim estico ao máximo o meu prazo pessoal para investimento na « relacao ». Além de todo seu charme, Maurício fala bastante, o que nao chega a prejudicar, já que é culto, inteligente, estudado e autoconfiante. E, sendo frances, leva uma pitadinha de « arrogancia » - que eu estou achando uma graca.

Update após uma semana inteira juntos:

Mauricio pode ser, sim, um cavalheiro, mas é um egocentrico, de modo quase infantil. Vive em uma bolha onde os únicos assuntos gravitantes são música, esportes e o próprio trabalho. Chega a conversar sozinho só pra falar do que lhe interessa. Reclama demais. Demanda atencao demais. É um chauvinista de primeira. Tem um senso de humor tao bizarro que chega a ser engracado. Reconhece que gosta de pagar contas para poder sentir poder. E é claro que, analisando tudo isso de uma perspectiva psicoanalítica e feminista, o balanco desanima.

(Por nossas configuracoes astrológicas, acabei tolamente buscando afinidades e semelhancas entre nós. Mas ao ter uma impressao mais realista dele, acabei foi me assustando: será que eu também sou desse jeito?)

Comecei nossa semana juntos querendo que ela passasse bem devagarinho, e no fim dei gracas aos céus por estar sozinha de novo. Mesmo transando cinco vezes ao dia e gozando em todas.

(…)

Anyway, valeu a tentativa. Perfeicao não existe.
Insatisfacao garantida. Vida divertida.

Verdosa introspección

noreply@blogger.com (Chica X) — Mon, 17 Nov 2008 22:14:00 +0000

Es un sábado al atardecer y estoy en casa de unos amigos. Después de algunas horas y muchas cervezas, percibo que voy un poco borracha. Mi habla se enrolla justo cuando digo algunas de mis frases de efecto, y cada vez que voy a la cocina a por más botellas me tropiezo con piernas y sillas, apretadas a lo largo de la estrecha pero muy acogedora terraza, que da a un patio en que se ven encendidas las luces de los pisos de enfrente.
«Alguien quiere probar yuca con mantequilla?», grita la anfitriona, que se ríe, muy alegre. Sujeta un enorme plato con las dos manos, justo en medio del salón. Es nuestra amiga y nos consiente a todos con un cariño especial, pues es la primera vez que la visitamos en su nueva casa. Al verla desde la terraza, me pongo en pie de una vez, y sin vacilar me voy a por ella. Estoy sencillamente loca por yuca con mantequilla, además de estar realmente hambrienta.
Cojo un trozo generoso, que sabe exquisito. La mantequilla parece estar preparada con alguna especia que no consigo identificar. Se lo comento a una chica a mi lado, que es cocinera y sabe mucho más de comida que yo, pero tampoco ella tiene idea de lo que es.
Distraída, vuelvo a sentarme, ahora en el sofá, al lado de un chico vestido con un poncho mexicano. Parece algo mareado, pero tiene una enorme sonrisa en la cara. Me giro hacia él y lo miro bien. Al verle los ojos rojizos, deduzco que va colocado. Observo a la gente bailar una canción que suena a tope. Sorbo mi cerveza de uno solo trago y me hundo en el sofá.
En la pared de mi derecha se proyectan unas imágenes sin nexo, y la poca luz me hace ver con dificultad. Ahora sé qué tenía la yuca. ¡No!, pienso para mí. Ahora es tarde, Cecilia. Miro a mi alrededor y todo se menea. No puedo aguantar la mirada fija en ninguna parte y me desespero al pensar en lo que me espera: horas enmudecida por mis pensamientos más introspectivos, sin ni siquiera poder moverme. ¿Cómo vuelvo a casa esta noche? ¿Por qué no avisan antes de hacer estas bromas? Al salir de casa esta tarde me esperaba de todo, pero definitivamente no tanta lisergia.
Me levanto y voy hacia la puerta. Que nadie se percate de mi huida, espero. Mejor que me vaya ahora, mientras aún puedo caminar. Salgo bajando los escalones con cuidado, pero con alguna prisa, apoyándome en las ásperas paredes blancas del edificio. No me aguanto los párpados. Sé que ya estoy muy morada.
Me pongo los auriculares y los saco enseguida porque hasta la música me agobia. ¿Estaré sufriendo un ataque de pánico? Que el hilo de razón que me sobra ahora me permita llegar a mi casa y dormir. Mis sueños serían la única cosa para salvarme de esta pesadilla real. Recuerdo la estación de metro más cercana y camino con el pensamiento fijo en ella, para no despistarme con todos los otros que me tentarán. Me da miedo mi propia imaginación.
Nada más llegar al andén, el tren llega. Tengo suerte, pienso, y respiro aliviada. Cojo el primer asiento del vagón y evito la mirada de los otros pasajeros. No quiero dejar que vean lo atormentada que estoy, luchando contra pensamientos que no puedo controlar. Cierro los ojos y siento en detalles cómo se desliza el tren por los túneles subterráneos. El viaje me distrae, y poco a poco me tranquiliza. Cada vez que suena la campana, al abrir o cerrarse las puertas, sé que me falta menos para llegar a mi casa.
Subo a la superficie y camino concentrada en un objetivo: dejar esta atmósfera de distorsión involuntaria y entrar en mis sueños. Voy tan rápido que ni siquiera me entero del follón de la calle, de los coches ruidosos apuntándome con sus farolas, o de la gente con quien me cruzo. Solo pienso en adormecerme para salvarme del caos que hay a mi alrededor.
Con mi pijama empapado por el maternal calor de mi cama, doy las gracias al Cielo por despertarme de tales paranoias, y vuelvo a mis sueños, tranquila.

La ausencia

noreply@blogger.com (Chica X) — Tue, 11 Nov 2008 12:13:00 +0000

Me desperté con el ruido duro de la lluvia que caía sobre el cemento de la terraza. Perezoso, apenas levanté la mirada para ver qué cara tenía el diluvio afuera, y volví a revolcarme durante un largo rato, hasta abrir los ojos. El tiempo había cambiado, el sol de agosto se había ido y ahora el cielo era tan gris que me hacía imposible adivinar las horas. No sabía cuánto tiempo había dormido la siesta.

Desde la cama pude ver que Marta ya no estaba afuera. Había una botella de ginebra y otra de whisky caídas al el suelo, pero no alcancé ver su indefectible copa. Marta suele romper al menos un vaso cada vez que tiene la explícita intención de emborracharse. Es una especie de ritual personal, del que los trozos de vidrio roto serían la ofrenda.

La lluvia la había expulsado de la terraza, supuse. Era un sábado por la tarde, y las tardes de sábado eran, de lejos, lo peor de nuestra larga convivencia.

Muy probablemente seguiría bebiendo en el salón. La lluvia, por si sola, no sería suficiente para impedir que siguiese vaciando todos los frascos de casa, hablando de cosas que para mí no tenían ningún sentido y altercándose entre risas histéricas y llanto borrachero hasta alcanzar la total pérdida de los sentidos. Luego, como de costumbre, me encontraría a Marta tirada en el sofá y roncando de modo tan melancólico como el motor de un viejo coche estropeado.

Hice un esfuerzo para escucharla, pero no obtuve ninguna respuesta. Marta no gritaba ni carcajeaba de modo exagerado, y ni siquiera la música que a menudo me agobiaba estaba puesta a tope. La tranquilidad me sonó a algo raro y de una me puse en pie. Quería saber dónde estaba.

Salí del cuarto sin hacer ruido, y fui despacio hacia la terraza. Vi que apenas lloviznaba, y que la copa de Marta, infaliblemente rota, reposaba justo al lado de su sillón preferido, tan manchado de alcohol que ya no se podía distinguir su verdadero color.

La lluvia había entrado por la puerta abierta y empapado la alfombra peluda del pasillo, lo que me hizo caminar apretado contra la pared, rumbo al salón. Observé una trilla seca de gotas rojas sobre la alfombra. Cuando sobria, Marta posiblemente se gastaba más dinero en curitas que en otras cosas, tantas las veces que se cortaba.

Al pasar por la cocina vi la nevera abierta y entré para cerrarla. Ahí me encontré platos y cazuelas sucios por todos lados, otras botellas vacías y el cenicero repleto de boquillas. Todo parecía como de costumbre. Todo olía a humo y bebida. Lo único fuera de sitio era una botella de leche caída sobre la mesa, y que goteaba en el suelo. Salí corriendo deprisa de allí.

Me detuve delante del salón e intenté escuchar algún ruido, pero todo estaba quieto. Marta no roncaba, lo que me hizo pensar en el peor.

Entré de un salto y la vi caída en el suelo, al pie del sofá, en medio a una suciedad que hacía parte de ella como su propia alma. Su largo pelo negro le cubría los ojos achinados, que no permitían saber si estaba despierta, y su viejo vestido amarillo tenía una mancha marrón a la altura del pecho. De sus labios entreabiertos se dibujaba una casi imperceptible sonrisa. Exhalaba alcohol a distancia. Estaba linda y parecía finalmente en paz. A su lado había un envase de pastillas medio abierto, y el pulgar de su mano derecha estaba envuelto en un curita completamente rojo. Deduce que de su mano izquierda había caído el vaso roto a su lado, que contenía leche. Todo lo demás parecía intocado, como si nadie hubiese nunca estado allá. En la tele se veía una gente disfrazada cantando de manera alegre, pero no se escuchaba sonido algún.

Me acerqué a ella. Le lamí la cara fría y entendí que los sábados a su lado nunca más serían los mismos. Rapidamente salí por la puerta abierta, y, sin volverme hacia atrás, busqué el aire fresco de la calle.

"Salta"

noreply@blogger.com (Chica X) — Thu, 23 Oct 2008 20:44:00 +0000

Desejo a você dias felizes e inspiradores como esse quadro, visto em um bar de Barcelona.
Realmente não guardei o nome do artista... mas lembro que era mulher.

Feliz

noreply@blogger.com (Chica X) — Sat, 18 Oct 2008 13:51:00 +0000

“Happy-go lucky”, último filme do inglês Mike Leigh, é simples, muito simples. Um continho sobre a felicidade, exatamente como informa o cartaz do cinema.

A estrutura do filme é a de um conto: uma história linear, um recorte da vida de Poppy, vivida por Sally Hawkins (prêmio de melhor atriz em Berlim esse ano), perfeita no papel. Poppy é uma garota de 30 anos, que vive com a namorada, Zoe, trabalha como professora primária e aproveita seu tempo livre para se divertir.

Um dia a bicicleta de Poppy, sua grande companheira, é roubada, e ela decide finalmente tomar classes de direção. O instrutor, Scott, é um cara durão e pessimista, muito diferente das pessoas de seu entorno. Apesar disso, ela não desanima e nem perde a própria vocação, de aceitar e amar os outros, sem perder o rebolado nas situações mais difíceis.

A primeira parte do filme tem cenas de humor de uma sutileza deliciosa, que injetam uma sensação de felicidade no espectador. Logo, a capacidade de Poppy de não perder a calma em nenhuma situação irrita um pouco, justamente porque sabemos como é difícil manter-se positivo e bem-humorado 24 horas por dia, todos os dias da semana. Poppy simplesmente não desiste: extrai néctar de qualquer ocasião, porque tudo, para ela, é aprendizado e oportunidade de exercitar sua crença na felicidade e na importância do amor como principal engrenagem do mundo.

Poppy entende (ou procura entender) todo mundo. Adora a irmã mais nova, às voltas com problemas típicos da sua idade, desconcerta Scott durante seus rompantes de amargura comovente, engaja-se pessoalmente na recuperação de um aluno problemático.

E se delicia com a banalidade da vida: não deixa de sorrir nunca. Pula na cama elástica como se fosse uma menininha, sente na alma a paixão do flamenco, que descobre por intermédio de uma amiga (uma das melhores seqüências do filme), diverte-se com a gravidez da outra irmã chatinha e até se envolve com um rapaz interessantíssimo, sem deixar Zoe (!).

Saí do filme pensativa, divagando sobre essa opção pela felicidade. É tão difícil aplicar constantemente um pouco de amor naquilo que fazemos, ter carinho sincero pelas pessoas com quem nos relacionamos. Um dos meus grandes objetivos na vida é me tornar uma pessoa cada vez melhor, não perder tanto a paciência com os mais velhos nem com os mais novos, ser tolerante com todos os pontos de vista, rir de qualquer situação mais embaraçosa.

Chego em casa e, ao ler o blog de minha amiga Patrícia (www.eufalocomestranhos.blogspot.com), vejo que não estou sozinha! Exatamente como Poppy, ela também quer tentar o sorriso todos os dias, pois vai que justamente hoje dá certo? Tinha também um pensamento que dizia que nossa atitude diante da vida deve ser a mais fluída possível. Como um rio, sem se desviar do curso da gentileza, da boa ação, da positividade. Não é porque fulano me respondeu de mau-humor que eu também devo fechar a cara, pelo contrário. Não podemos nos deixar abalar pelos obstáculos, nem nos sentir atingidos pessoalmente pelos "problemas" dos outros.

É mais difícil, mas também é mais gratificante tentar mudar o mundo, plantar todos os dias a sementinha do amor no que fizermos. Tudo se transforma. A vida sempre terá cor, mesmo nos momentos mais duros. Ser feliz é simplesmente fazer a sua parte no que diz respeito à harmonia do mundo e não se deixar afetar por aquilo sobre o que não se tem controle, nem se afastar do caminho do bem, mesmo nas horas mais dolorosas. Sempre poderemos fazer alguém abrir um sorriso, ou no mínimo refletir sobre sua própria maneira de encarar a vida. Podemos influir mais no mundo do que temos idéia. A existência, tão vaga mas ao mesmo tempo tão complexa, passa a fazer realmente sentido quando mergulhamos de cabeça na vida. Viver sem amar não é viver. E sem amor, eu nada sou.

A eterna estranha

noreply@blogger.com (Chica X) — Tue, 30 Sep 2008 16:50:00 +0000

Desde pequena tenho a sensação de não me encaixar nos lugares e nas situações ao meu redor. É como um gosto amargo na boca, um ressentimento inconsciente e constante, já que não sei definir exatamente de onde, do que e de quem eu sinto falta.

Quando eu finalmente ganhei um quarto todo rosa, comecei a me achar meio boboca por não escolher uma cor menos “mariquinha”, como azul ou amarelo.

Quando eu estudava na turma A, estava convencida que a turma C era muito mais fodona. Por mais que eu adorasse meus colegas de classe, achava que estava perdendo as piadas, as bagunças, o auê na sala ao lado.

Achei a Disney uma bobagem, mas tinha vergonha de dizer a verdade porque era A viagem entre o povo da minha idade, e me sentir feito uma “Carrie, a estranha” era a última coisa que eu queria naqueles tempos adolescentes.

Quando fui estudar no Marista, pensava nos amigos imaginários, bem mais alternativos, que teria se tivesse ido pro Sigma. Demorei os cinco anos que passei lá pra finalmente “encontrar minha turma”, mas, como boa deslocada, saí da escola pra fazer intercâmbio.

Meu intercâmbio foi das experiências mais traumáticas. Passei seis meses inteiros pensando fixamente no Brasil e no meu namorado à época, com quem brigava todo santo dia antes de ir. Claro que, à distância, eu me martirizava por todo o tempo perdido com ciúmes e picuinhas. E claro também que, quando voltei e o reencontrei, o amor acabou.

Eu me sentia perdida na faculdade. Não me identificava com os jornalistas e com os publicitários mal tinha contato. Achava o povo do cinema interessante à distância, mas de perto me pareciam pedantes e “sublimes” demais.

Quando casei e fui morar fora, sentia saudades lancinantes do Brasil, e me peguntava constantemente o que é que tinha feito da minha vida.

Quando voltei ao Brasil para terminar a faculdade, pensava dia e noite nos anos que me faltavam para voltar para a Europa.

No meu primeiro dia de trabalho depois de formada, eu já sabia exatamente o que faria com a grana economizada durante o tempo que eu ficasse no emprego.

Antes de chegar à Espanha imaginava mil histórias românticas com os "hombres" daqui. Hoje em dia, além de me dar conta de que em Barcelona eles são catalães (isso muda tudo. TUDO!), peludos e têm as pernas curtas, meu tesão por eles foi abaixo de zero.

Estava 100% certa que era uma pessoa 100% solar, mas agora que aprendi a gostar de frio, fico pensando que isso desestabiliza fortemente a minha personalidade.

Fiquei muito feliz quando voltei a estudar no ano passado, mas algo me dizia o tempo todo que não merecia levar uma vida tão leve enquanto todo mundo ralava.

Quando estou trabalhando, me sinto um zumbi sem vontades. Quando não estou trabalhando, me sinto culpada por estar ociosa, e não consigo desfrutar meu tempo livre.

Apesar de estar tecnicamente sempre de regime, nunca consegui emagrecer os mitológicos 10Kg que tinha a menos aos 17 anos. Minha dieta só costuma durar até a terceira lata de cerveja, ou o segundo beque.

Me sinto uma inconseqüente por ter ficado a madrugada passada in-tei-ra lendo o kibeloco (!!!), quando poderia ter dormido uma noite de sono tranqüila, ou simplesmente visto o filme que havia planejado ver.

Por que diabos é tão difícil seguir meus planos à risca, que afinal de contas passo tantas horas calculando tão minuciosamente?

Quando estava casada, queria estar solteira. Agora solteira, continuo sem saber se queria estar casada (acho que não), mas me sinto uma total alienígena por não conseguir assumir meus sentimentos.

Tenho a constante sensação de que nunca conheço ninguém bom o suficiente pra mim, sejam amigos, conhecidos, professores, colegas de trabalho ou relacionamentos.

Odeio meu entusiasmo fugaz, infantil e míope por pessoas com as quais, depois, eu não consigo me relacionar. Parece que desaprendi a ficar com alguém, tudo me dá preguiça, me desanima e qualquer bobagem me dá vontade de sumir.

Queria ser mais constante e mais perseverante, levar meus projetos a cabo com mais determinação... se eu ao menos soubesse quais são esses benditos projetos! Vejo tanta gente mais nova e tão mais bem-colocada diante da marca do pênalti...

Seria fantástico se eu finalmente conseguisse manter minha boca de caçapa fechada em muitas, várias, incontáveis situações (de sinceridade extrema a sonhos íntimos).

Depois de anos e anos de terapia (mas principalmente durante a maldita TPM), ainda continuo com a sensação de que não aprendi absolutamente nada sobre a vida, e isso me causa um desespero enorme, como um bicho me devorando por dentro.

A urgência que eu sinto em escrever é inversamente proporcional à exatidão do que eu gostaria de expressar em palavras.